A Borda do Anfiteatro de Leila

O sol derramava sobre o anfiteatro como ouro líquido, transformando as pedras antigas num quadro de luz e sombra, cada fenda desgastada sussurrando histórias de séculos passados, o ar grosso com o cheiro de terra assada pelo sol e olivais distantes. Eu sentia a história pulsando debaixo dos meus pés, uma batida ritmada que espelhava o aceleramento no meu peito enquanto meus olhos a encontravam. Lá estava ela, Leila, empoleirada na borda de um assento desgastado, o cabelo castanho-avermelhado pegando a brisa, aquele corte texturizado com franja emoldurando os olhos verdes de um jeito que acelerava meu pulso, aqueles olhos vivos com uma faísca que parecia sugar a luz do sol pra dentro deles, refletindo a alma vibrante da sua linhagem árabe. Ela desenhava furiosamente, os dedos finos dançando na página, o lápis riscando suave no papel, cada traço deliberado e apaixonado, como se estivesse coaxando os espíritos antigos desse lugar pra página. Mas era a curva do pescoço dela, exposta e graciosa enquanto inclinava pra obra, o sorriso otimista que sugeria sonhos ainda por vir, que me puxava, me arrastando como mariposa pra chama da presença dela. Parei um momento, saboreando a visão, minha mente já correndo pros palavras que eu diria, elogios que honrariam não só a beleza dela mas o poço profundo da herança dela, o jeito que os traços dela ecoavam as esculturas atemporais talhadas nessas pedras mesmo. Eu sabia que esse lugar guardava ecos da herança dela, os arcos grandiosos e motivos fluidos que nos cercavam espelhando as linhas elegantes do corpo dela, e hoje, eu teceria esses fios em algo bem mais íntimo — elogios que traçariam as linhas eternas do corpo dela, escondidas logo debaixo do kaftan solto, o tecido se mexendo leve com as respirações dela, provocando a imaginação com vislumbres da...