Sussurro do Tesouro de Leila

O sol batia impiedoso nas falésias rosa-vermelhas de Petra, seus raios ferozes transformando a fachada do Tesouro num mirante cintilante que dançava na névoa no meio da multidão de turistas tagarelando em uma dúzia de idiomas. O ar estava grosso com o cheiro de pedra assada pelo sol e merda de camelo distante, um calor seco que penetrava nos meus poros enquanto eu ficava colado na Leila, minha mão descansando leve na base das costas dela enquanto a gente fingia estudar as esculturas intricadas gravadas por mãos há muito viradas em pó. Ela tava radiante no kaftan leve, o tecido sussurrando contra o corpo esguio dela a cada mexida dos quadris, um farfalhar suave que me dava um arrepio, me lembrando de lençóis de seda em quartos de hotel esquecidos. O cabelo castanho-avermelhado dela, corte texturizado com franja emoldurando o rosto, pegava a luz como cobre polido, cada fio brilhando como se tivesse o fogo do deserto dentro, e aqueles olhos verdes faiscavam com aquela alegria irresistível que me atraiu pra ela desde o começo — lá nos salões escuros da Universidade de Amã, onde a risada dela primeiro furou minha solidão acadêmica. Eu lembrava daquele dia vividamente, as perguntas otimistas dela sobre rotas de comércio nabateu acendendo não só debate acadêmico mas uma fome mais profunda. "Dr. Tariq", ela murmurou, a voz brincalhona, com um tom provocante que acelerava meu pulso, "é isso que você quis dizer com inspiração particular?". Eu me inclinei, meu fôlego mexendo os pelinhos finos no pescoço dela, inalando o jasmim fraco da pele misturado com o vento árido. A multidão apertava em volta da gente, alheia, câmeras clicando e vozes subindo em admiração, mas atrás dessa pilastra enorme, a gente criava nosso próprio mundo escondido, um santuário onde o peso de dois milênios parecia...