A Rendição de Isabella à Meia-Noite em Granada

A lua pendia baixa sobre Granada, lançando luz prateada nas antigas muralhas da Alhambra. Isabella Garcia entrou no meu bar, os olhos escuros pesados de cansaço das infinitas ensaiadas do dia. Eu, Rafael Navarro, observava ela de trás do balcão, sentindo aquela atração — aquela que sussurrava que essa noite ia nos desmontar pros dois. Seu corpo esguio naquele vestido branco solto sugeria segredos pedindo pra serem descobertos, e quando nossos olhares se cruzaram, eu soube que a rendição era inevitável. O bar do hotel era um santuário de luzes âmbar fracas e o eco distante de guitarras flamencas vindo de algum lounge longínquo. Já passava da meia-noite, os últimos clientes tinham cambaleado pros quartos, deixando só o zumbido da máquina de gelo e o tilintar ocasional de copo enquanto eu limpava o balcão. Foi aí que ela entrou — Isabella Garcia, a dançarina de flamenco cujo nome tava na boca de todo mundo desde o triunfo em Sevilha. O cabelo castanho escuro longo, levemente ondulado, preso num rabo de cavalo solto, com mechas escapando pra emoldurar o rosto de pele oliva, e aqueles olhos castanhos escuros carregavam o peso de um dia de ensaio puxado. Ela se jogou num banquinho, o corpo esguio de 1,65m envolto num vestido de sol branco fluido que abraçava justo as curvas 34B dela, o suficiente pra atiçar a imaginação. Um xale leve jogado nos ombros, como se tivesse saído direto do estúdio sob o olhar atento da Alhambra. "Algo forte", ela murmurou, a voz suave com aquele tom doce e amigável que mascarava um cansaço mais fundo. Eu servi uma dose de xerez envelhecido, deslizando pelo balcão polido. Nossos dedos se roçaram, e algo elétrico passou entre a gente — sem palavras, mas inegável. "Dia pesado?", eu perguntei, me inclinando, voz baixa pra...