Tentação da Audição de Isabella Desencadeada

As luzes do estúdio diminuíram, lançando sombras longas pelo piso de madeira gasto, mas Isabella Garcia se movia como fogo na noite. Seus olhos escuros travaram nos meus, quadris balançando num ritmo que prometia mais que só dança. Aos vinte e três, com aquela pele oliva brilhando sob os holofotes, ela não tava só fazendo audição pra minha trupe — tava me desmontando, um passo gracioso por vez. Eu soube na hora que a turnê pra Sevilha nunca ia ser a mesma. O salão de audição no coração de Madri pulsava com o clique afiado dos saltos contra o piso de carvalho marcado. Eu me encostei na parede espelhada, braços cruzados, cara de avaliação dura como coreógrafo Miguel Vargas. Mas Isabella Garcia quebrou essa fachada logo no primeiro estalo das castanholas. Aos vinte e três, ela era uma visão de graça selvagem — corpo esguio se contorcendo na narrativa feroz do flamenco, seu cabelo castanho escuro longo e levemente ondulado chicoteando como uma bandeira no vento. Sua pele oliva brilhava com uma fina camada de suor, olhos castanhos escuros faiscando desafio e súplica na mesma medida. Ela derramava a alma em cada giro, quadris estalando com precisão que falava de fogo escondido. Eu senti aquilo mexer algo primal em mim, um calor que não tinha nada a ver com o ar de verão vazando pelas janelas rachadas. Quando a música acabou, ela ficou ofegante, peito subindo e descendo sob a regata preta justa e a saia fluida que abraçava sua forma de 1,65m. "Impressionante", eu disse, voz mais rouca que o pretendido. "Você tem o fogo que a gente precisa pra turnê de Sevilha." Seu sorriso doce floresceu, amigável e genuíno, espantando as últimas notas de tensão. "Obrigada, senhor Vargas. É o meu sonho." A gente conversou então, risada dela...