Reivindicação Sombria no Beco da Harper

Eu apertei a mão da Harper com mais força do que pretendia, puxando ela pela agitada vida noturna de Sydney até o beco estreito e escorregadio de chuva atrás do clube pulsando. As luzes neon da rua principal sangravam rosa e azul elétrico nas poças aos nossos pés, lançando brilhos erráticos nas paredes de tijolos cobertas de grafite. Harper Walker, minha fogosinha australiana com aquele jeito relaxado que escondia uma tempestade, riu baixinho enquanto a garoa embaçava suas longas ondas loiras macias, fazendo elas grudarem na pele oliva dela. Aos 24 anos, com seu corpo esguio de 1,68m e peitos médios esticando justo o suficiente contra a cropped preta apertada e jeans rasgado, ela parecia pecado embrulhado em indiferença chill. Mas essa noite, depois do aviso convencido do Rocco mais cedo — 'Ela tá brincando com fogo, cara, e você vai se queimar' —, eu precisava reivindicar ela, bem aqui, onde o risco fazia meu sangue ferver. O beco cheirava a concreto molhado e lixo distante, o grave distante da música vibrando pelas paredes como um coração. Os olhos castanhos da Harper brilhavam com malícia sob a luz piscando, o rosto oval dela inclinando pra cima pro meu. 'Elias Kane, você me arrasta pra cá como um homem das cavernas', ela provocou, a voz com aquele sotaque aussie perfeito, relaxado mas com um toque de desafio. Eu sentia a tensão se enrolando em mim, pensamentos obsessivos sussurrando que o Rocco tinha ficado perto demais dela no bar, a mão dele demorando na cintura dela. Ela era minha pra reivindicar nas sombras, foda-se o risco público. Eu tirei o isqueiro prateado do bolso — o que ela me deu, nosso sinal — e abri ele, a chama minúscula dançando na chuva como um desafio. Os lábios dela curvaram, a fachada chill...