O Ritmo Nos Bastidores de Hana Pulsa

A nota final, demorada, do meu saxofone pairava no ar do lounge como a respiração de um amante. Hana Watanabe observava das laterais, os olhos escuros ardendo de fome não dita. Após a apresentação, no brilho íntimo da sala verde, nossa adrenalina compartilhada acendeu. O que começou como uma melodia contratada virou um abandono rítmico, a pele de porcelana dela corando sob meu toque. Mas quando sussurros de sua traição passada vieram à tona, um segredo escondido no shaker ameaçava estilhaçar a noite. O lounge pulsava com os ecos moribundos dos aplausos enquanto eu saía do palco, estojo do sax na mão, suor pingando no meu pescoço do calor dos holofotes. Hana Watanabe me contratou pra esse show, a voz dela no telefone macia como uísque envelhecido, prometendo uma galera louca por jazz sensual. Ela era dona do lugar, ou pelo menos mandava com aquela autoridade natural, o corpo magrinho deslizando entre as mesas como fumaça. Eu tinha pegado olhadas dela durante o set — aqueles olhos castanhos escuros cravados em mim, lábios entreabertos só o suficiente pra dar um sinal de aprovação. Agora, nos bastidores na sala verde, a porta clicou ao fechar atrás de nós, isolando o mundo. O espaço era um casulo de paredes de veludo e lâmpadas baixas, pôsteres de lendas do jazz antigo enrolando nas bordas. Hana serviu drinks de um shaker prateado, o cabelo longo, reto em camadas com mechas vermelhas balançando enquanto ela se mexia. "Haruto Kane", ela disse, me entregando um copo, a pele de porcelana clara brilhando sob a luz âmbar. "Você tocou como se as notas estivessem vivas dentro de você." Peguei o drink, nossos dedos roçando, uma faísca pulando apesar do copo gelado. Ela era 1,60m de mistério elegante, corpo magrinho e petzinho enrolado num vestido preto de alça...