A Unção Hesitante de Dalia

O ar no cofre de armazenamento do museu pairava pesado com o cheiro de pedra envelhecida e poeira do deserto, uma câmara mal iluminada ao lado da réplica da tumba que sussurrava de faraós há muito silenciados. O eco fraco de água pingando de algum cano distante se misturava ao silêncio, criando um ritmo como o pulsar lento de um coração antigo enterrado fundo no subsolo. Eu tinha ficado aqui por horas, minha própria respiração superficial de expectativa, o piso de pedra frio infiltrando gelado pelos meus sapatos enquanto eu arrumava os toques finais. Eu vi Dalia Mansour entrar pela porta pesada, as dobradiças de ferro rangendo baixinho como um suspiro dos deuses em si, seu cabelo cinza claro como cinzas captando o brilho fraco das lanternas como luar nas águas do Nilo, cada fio brilhando com ondas sutis que emolduravam seu rosto em suavidade etérea. Ela era a elegância em pessoa, 25 anos e carregando o mistério do Egito antigo em seus olhos âmbar castanhos, sua pele oliva bronzeada brilhando suavemente contra as sombras, lisa e convidativa sob a luz tremeluzente que dançava por suas maçãs de rosto altas e lábios cheios. Havia uma hesitação em sua postura, um arco sutil de seu corpo esguio sob o vestido de linho branco fluido que se grudava o suficiente pra dar uma pista do calor por baixo, o tecido sussurrando contra sua pele a cada movimento, moldando-se à suave curva de seus quadris e à estreita reentrância de sua cintura. Minha mente corria com as possibilidades—eu a tinha escolhido não só pelo seu conhecimento de egiptologia, mas por aquele fogo não dito que eu sentia nela durante nossas aulas, o jeito que seus olhos demoravam nos relicários com uma fome que espelhava meus próprios desejos proibidos. Ela aceitou meu convite pra...