Dueto Sombrio do Parceiro de María

Entrei no grande teatro antigo, o ar pesado com o cheiro de madeira velha e veludo desbotado. A alcova escondida nos bastidores era nosso santuário secreto pro ensaio de logo mais à noite, um espaço estreito atrás de cortinas pesadas vermelhas, iluminado só por uma lâmpada no teto jogando sombras longas e dramáticas. Era perfeito pra lapidar nosso dueto, o que podia fazer ou quebrar a apresentação de alto risco da trupe amanhã. Meu coração disparava não só pela pressão, mas por ela—María González. Aos 25, essa gata mexicana com cabelo castanho escuro ondulado longo caindo como ondas da meia-noite pelas costas de pele oliva, olhos castanhos escuros que ardiam com fogo livre, e um corpo esguio de 1,68m que se movia como seda líquida, me pegou de jeito desde o primeiro dia. Ela já tava lá, alongando num collant preto justo que abraçava as feições do rosto oval dela, os peitos médios subindo e descendo a cada respiração, cintura fina destacando a pose atlética. No pescoço dela pendia aquele amuleto misterioso, um pingente prateado com um símbolo gravado que pegava a luz fraca. Aventureira e selvagem, a essência da María enchia o lugar; a risada dela ecoava suave quando me viu. 'Rafa, meu parceiro', ela ronronou, a voz uma melodia safada com aquele sotaque mexicano leve, me puxando pro mundo dela. Rafael Morales—sou eu, o parceiro de dança dela, alto e magro com corpo de performer, meus olhos escuros travando nos dela. A gente ensaiou incontáveis vezes, mas essa noite tava carregada, elétrica. A trupe sussurrava sobre a 'mágica' do amuleto dela, como ele esquentava em momentos intensos, despertando paixões escondidas. Quando me aproximei, os olhos dela brilhavam com malícia, o corpo arqueando num alongamento sugestivo que dava pista da química fervendo embaixo da fachada profissional. Mal eu sabia,...