A Traição Despedaçada da Trupe de María

Eu nunca imaginei que meu loft apertado de artista no coração da Cidade do México viraria um santuário pra María González, a dançarina de espírito livre cujos movimentos cativavam multidões e partiam corações. O ar tava grosso com cheiro de tinta fresca e incenso, telas encostadas nas paredes de tijolo aparente, cadernos de esboços espalhados cheios das formas graciosas dela que eu capturei em sessões secretas. A chuva batia nas janelas altas com vista pras ruas agitadas lá embaixo, lançando sombras tremeluzentes que dançavam como as apresentações da trupe dela. Ela irrompeu pela porta naquela noite, o cabelo longo ondulado castanho-escuro úmido e bagunçado, pele oliva corada de tanto correr, olhos castanhos escuros arregalados com uma mistura de fúria e desespero. "Rafa, me esconde", ela ofegou, batendo a porta atrás dela, o corpo esguio de 1,68m tremendo numa regata preta simples e jeans que abraçavam as curvas atléticas dela, seios médios subindo e descendo a cada respiração. A traição da trupe tinha batido forte—Isabella, a confidente mais próxima dela, vazou os segredos sagrados dos rituais pra gente de fora por uma grana rápida, rachando o grupo que Diego Ruiz liderava com mão de ferro. María, sempre a aventureira, fugiu pra cá depois de confrontar Isabella, a lealdade dela à trupe vacilando como chama ao vento. Eu a puxei pros meus braços, sentindo o calor do corpo dela contra o meu, o rosto oval dela enterrado no meu peito. O loft pareceu menor, mais íntimo, carregado de desejos não ditos que a gente dançava em volta há meses. Meu coração batia forte enquanto eu passava a mão no cabelo dela, sussurrando garantias enquanto minha mente corria com possibilidades. Isso não era só esconder; era a faísca de algo imprudente, vingativo. O cheiro dela—jasmim e suor—invadia meus sentidos, mexendo com memórias de...