Comando na Varanda do Agente de Gaia

O hotel à beira-mar pulsava com vida, a festa extravagante da equipe derramando risadas e tilintar de copos na noite quente do Mediterrâneo. Eu, Marco Conti, estava perto da borda do salão lotado, meus olhos varrendo o ambiente como sempre. Como agente protetor de Gaia — e primo distante pelas nossas laços familiares italianos complicados — eu não conseguia evitar. Ela era a estrela ali, a prodígio de tênis de 22 anos cujo corpo atlético e magro se movia entre os convidados com confiança effortless. Seu cabelo longo castanho escuro estava trançado em uma precisa trança francesa que balançava contra suas costas de pele oliva, realçando seu rosto oval e olhos verdes penetrantes. Vestida em um elegante vestido de coquetel preto que abraçava sua silhueta de 1,68m e busto médio, ela ria com patrocinadores, sua energia apaixonada iluminando o espaço. Mas eu sabia dos riscos. A festa estava cheia de admiradores, rivais e pior — oportunistas de olho na fama crescente dela. Eu já a tinha puxado de lado duas vezes naquela noite, dando sermão sobre ficar vigilante, evitar champanhe demais, ficar de olho na turma sombria do Alessandro. "Marco, você é pior que a Nonna", ela tinha zoado mais cedo, seu sorriso amigável mascarando a faísca de irritação naqueles olhos verdes. No entanto, havia algo elétrico entre nós, não dito. Eu a protegia há anos, de ameaças nas quadras a escândalos na baixa temporada, mas ultimamente, os olhares dela demoravam, desafiando minha autoridade. Agora, com a brisa do mar sussurrando pelas portas abertas da varanda, eu a avistei do outro lado do salão. Gaia pegou meu olhar, os lábios curvando em um sorrisinho cúmplice. Ela se desculpou de um grupo de companheiras de equipe, vindo na minha direção com aquela graça atlética — cintura estreita, pernas tonificadas piscando sob...