O Triunfo Apaixonado e Climático de Amelia

Eu estava ao lado das janelas do chão ao teto da nossa suíte luxuosa no festival literário de Paris, a Torre Eiffel brilhando como um farol no céu noturno. A cidade das luzes pulsava lá embaixo, uma sinfonia de romance e intriga que espelhava o triunfo que a gente tinha acabado de conquistar. Amelia Davis, minha brilhante coautora e a mulher que tinha capturado minha alma, estava do meu lado, seu longo cabelo castanho ondulado caindo pelas costas em ondas suaves e elegantes. Aos 23 anos, essa gata americana com pele clara, rosto oval, olhos verdes penetrantes e corpo esguio de 1,68m exalava uma pose graciosa que tinha virado cabeças a noite toda. Seus peitos médios subiam devagar a cada respiração sob o vestido coquetel preto justo que abraçava sua cintura fina e corpo atlético magro. O festival tinha sido elétrico. Nosso livro explosivo, uma ousada exposição sobre desejos proibidos e escândalos literários, tinha sido o assunto da feira. Amelia tinha dispensado aquele babaca arrogante do Hargrove mais cedo naquele dia — os avanços dele topando com seu "não" firme e empoderado que ecoou pelos salões. Agora, com Sophia Lane, nossa editora apoiadora e amiga próxima, relaxando no chaise de veludo ali perto, o ar vibrava com energia de comemoração. O sorriso cúmplice de Sophia sugeria as correntes subterrâneas que a gente todo sentia se formando. Amelia se virou pra mim, seus olhos verdes brilhando com vitória e algo mais profundo, mais primal. "Elias, a gente conseguiu", ela sussurrou, a voz uma melodia sensual. Eu senti meu pulso acelerar, a tensão se enrolando como o Sena serpenteando pela cidade. A suíte era um refúgio de opulência: lustres de cristal lançando brilhos dourados sobre paredes cobertas de seda, uma cama king-size dominando o quarto com lençóis brancos impecáveis, e taças de...