O Acerto de Contas Exposto de Amelia na Agência

O brilho fraco de lâmpadas antigas piscava pelos vastos arquivos da agência no centro de Londres, lançando sombras longas sobre prateleiras imensas cheias de livros-caixa encadernados em couro, fotos desbotadas e contratos amarelados de décadas atrás. Partículas de poeira dançavam nos feixes de luz inclinados que filtravam pelas janelas altas e sujas, o ar grosso com o cheiro de papel velho e segredos esquecidos. Essa câmara escondida, enterrada nas entranhas da Hargrove & Associates, era um túmulo para as histórias mais sombrias da agência—escândalos abafados, carreiras enterradas, ambições esmagadas. Hoje, parecia um barril de pólvora. Amelia Davis estava no centro de tudo, seu corpo esguio de 1,68m pronto com a graça de alguém que aprendeu a navegar águas traiçoeiras. Aos 23, a gata americana com cabelo castanho ondulado longo caindo em ondas suaves sobre os ombros, olhos verdes penetrantes, pele clara brilhando de forma etérea na luz baixa, e rosto oval que podia mudar de vulnerabilidade inocente para determinação de aço, era o modelo perfeito. Seus peitos médios subiam e desciam com respirações controladas sob uma blusa branca justa enfiada em uma saia lápis de cintura alta que abraçava seu corpo magro. Ela tinha voltado pra Londres depois de uma loucura de ensaios fotográficos no exterior, só pra descobrir que suas fotos íntimas vazadas—um conjunto escandaloso de uma sessão particular—foram espalhadas por tabloides e fofocas da agência. Victor Hargrove, o diretor de punho de ferro da agência, pairava na frente dela, o rosto uma máscara de fúria, papadas tremendo enquanto batia um tablet em uma mesa de carvalho empoeirada. "Davis, explica essa palhaçada!", ele berrou, as imagens congeladas na tela: Amelia em poses comprometedoras, o corpo exposto de formas que destruíam sua fachada composta. Elias Blackwood, o arquivista esperto e sua chama secreta, espreitava nas sombras perto de uma prateleira,...