A Brasa do Festival de Abigail Acende

Eu pisei na praia iluminada pela lua, o ar denso de sal e o baque rítmico dos tambores ecoando do coração do festival. A reunião hippie da Lila tava a todo vapor, fogueiras crepitando pela praia, lançando sombras tremeluzentes em peles nuas e tendas coloridas. Risadas se misturavam ao barulho das ondas, e o cheiro de patchouli e maconha pairava pesado. Foi aí que eu vi ela — Abigail, minha doce e empática Abigail, transformada. Ela tava no centro do círculo de tambores, seu corpinho miúdo de 1,68m adornado com pinturas corporais em redemoinhos que imitavam runas antigas, brilhando sob a luz do fogo. Seu cabelo longo lilás tava trançado em uma fishtail que caía pelas costas como um rio roxo, emoldurando seu rosto oval com pele mel que reluzia. Olhos castanhos-avermelhados faiscavam com uma mistura de bondade e algo mais selvagem, seus peitos médios subindo suavemente a cada respiração sob um sarongue transparente, sujo de tinta. Ela era a 'oráculo de cura' essa noite, a Lila tinha me dito antes, guiando os foliões por alguma liberação espiritual. A natureza gentil da Abigail a tornava perfeita pra isso — sempre colocando os outros em primeiro lugar, sua empatia atraindo as pessoas como mariposas. Mas vê-la assim, vulnerável mas dominante, mexeu com algo profundo em mim. Finn Harlow, esse sou eu, o amante dela dos dias da clínica, observando das bordas enquanto estranhos se aproximavam dela, mãos estendidas pedindo bênçãos. Seu corpo miúdo se movia com graça, quadris balançando pros tambores, a tinta realçando cada curva. Eu senti um puxão, uma tensão crescendo no peito. Era só brincadeira, ou a brasa do festival tava acendendo algo irreversível nela? A multidão pulsava ao redor dela, corpos se esfregando na luz do fogo, e eu me perguntei se essa noite ela me guiaria...