A Tentação Escorregadia de Abigail pelo Atleta

O brilho fraco do estúdio de massagem me envolveu como uma segunda pele enquanto eu entrava mancando, meu ombro esquerdo latejando por causa daquela porra de queda na face íngreme de Montmorency. Eu sou Jules, 28 anos, um escalador que subiu penhascos dos Rockies aos Alpes, mas um erro bobo me tirou de ação por semanas. O médico mandou descanso e terapia, mas o isolamento roía mais que a dor—noites sozinho no meu apertado apartamento em Quebec, repetindo o estalo da pedra sob meus dedos. Foi aí que marquei com Abigail Ouellet, a terapeutinha canadense baixinha com avaliações incríveis pelo toque empático dela. Ela tinha 20 anos, a foto online mostrava cabelo lilás em uma trança de peixe longa que gritava alma artística no meio da postura profissional. Seus olhos castanhos prometiam compreensão, pele mel brilhando sob as luzes do estúdio, rosto oval emoldurado por aquela trança única balançando enquanto ela se movia. Com 1,68m e corpo miúdo com peitos médios, ela parecia mais dançarina que curandeira, mas a bondade dela era lendária. Eu precisava disso—alguém pra ver além da barba desgrenhada, nós dos dedos marcados e músculos tensos, até o cara solitário por baixo. O estúdio cheirava a lavanda e eucalipto, música ambiente suave zumbindo, lençóis brancos impecáveis na maca. Ela me recebeu na porta, voz suave e quente, "Jules? Sou Abigail. Vamos te deixar confortável." A empatia dela me acertou na hora; ela não apressou, perguntando da lesão com preocupação genuína, as mãozinhas pequenas gesticulando pra maca. Enquanto eu tirava tudo ficando só de cueca e deitava de bruços, toalha drapejada baixa, me senti exposto, vulnerável. A presença dela pairava atrás de mim, o clique do frasco de óleo, e aí as mãos dela—quentes, hesitantes no começo—pressionaram minhas costas. A tensão se enrolou na minha barriga, não só...