A Rendição de Abigail no Hotel de Luxo

As portas do elevador se abriram com um toque suave, revelando a suíte penthouse espaçosa do Château Frontenac, a joia da coroa de Quebec City, empoleirada bem alto acima do rio St. Lawrence. Lustres de cristal lançavam um brilho quente e dourado sobre pisos de mármore com veios de ouro, enquanto janelas do chão ao teto emolduravam as luzes cintilantes da cidade lá embaixo, um tapeçaria hipnotizante de atração urbana. Abigail Ouellet entrou, o coração batendo como um tambor em seu corpo miúdo. Aos 20 anos, a gata canadense com cabelo lilás trançado em uma trança de sereia caindo pelas costas se sentia ao mesmo tempo animada e vulnerável. Seus olhos cor de avelã varreram o quarto, absorvendo a cama king-size coberta com lençóis de seda, o champanhe gelando em um balde de prata e o leve cheiro de sândalo pairando no ar. Marc Lefebvre esperava perto da janela, seu corpo alto e atlético silhuetado contra o céu noturno. Arquiteto bem-sucedido no final dos vinte, com cabelo escuro bagunçado na medida certa, ele se virou com um sorriso que fez os joelhos dela fraquejarem. 'Abigail', ele murmurou, seu sotaque quebequense envolvendo o nome dela como veludo. Ela o conhecera em uma abertura de galeria semanas atrás, a conexão instantânea — almas gêmeas atraídas por arte e conversas tranquilas. Esta noite, porém, o ar zumbia com promessas não ditas. Sua natureza gentil e empática sempre a fizera a ouvinte, a consoladora, mas aqui, nesse santuário de luxo, ela sentia uma mudança. Marc se aproximou, a mão roçando a dela, enviando faíscas pelo braço dela. 'Você esteve na minha cabeça a semana toda', ele confessou, os olhos fixos na pele mel dela brilhando sob as luzes. O rosto oval de Abigail corou, seus peitos médios subindo com cada respiração rasa sob o...