A Tentação de Sophia na Biblioteca

Ainda lembro como Sophia Gagnon parecia aquela tarde na luz fraca do canto da biblioteca da universidade, seus olhos verde-floresta travando nos meus com uma promessa que não tinha nada a ver com literatura francesa. O brilho fraco das lâmpadas no teto jogava sombras suaves no rosto dela, destacando a curva sutil das bochechas altas e o brilho lustroso dos lábios, levemente entreabertos como se provasse o ar carregado entre nós. Meu coração acelerou naquele instante, uma onda de expectativa inundando minhas veias como o primeiro gole de café forte numa manhã fresca de Montreal. Ela se inclinou pra frente sobre a mesa de carvalho gasta, o cabelo loiro sujo em bob assimétrico de lado roçando o ombro bronzeado, e sussurrou algo sobre conjugações de verbos que soou mais como um convite. O hálito dela era quente no meu ouvido, carregando o traço fraco e inebriante de baunilha do perfume, misturado com o cheiro mofado de livros velhos que impregnava o canto. Eu sentia o calor irradiando do corpo dela, contrastando forte com a brisa fria escorrendo por baixo da mesa da janela ali perto. O ar entre nós engrossava com tensão não dita, os dedos finos dela traçando a borda do caderno enquanto o meio-sorriso insinuava segredos escondidos sob a blusa branca impecável e a saia preta justa. Aqueles dedos se moviam com lentidão deliberada, unhas pintadas de vermelho escuro que pegavam a luz, cada traço mandando um arrepio de imaginação por mim — como aquelas mãos seriam na minha pele, explorando com a mesma precisão provocante. O frio outonal de Montreal entrava pelas janelas altas, chacoalhando os vidros de leve e cobrindo o vidro com padrões delicados de gelo, mas naquele canto isolado atrás das estantes de filosofia, o calor tava crescendo — devagar, inevitável, como virar uma...