A Primeira Pose Trêmula de Abigail

Eu tava de pé no estúdio mal iluminado da academia de arte, cercado pelo cheiro fraco de terebintina e tela fresca. Cavaletes pontilhavam o lugar como sentinelas silenciosas, suas superfícies brancas esperando pra capturar beleza. O Professor Laurent Beaumont andava de um lado pro outro na frente, seu sotaque franco-canadense cortando o ar enquanto anunciava a chegada da modelo. 'Hoje, turma, temos uma estreia. Abigail Ouellet, entrando na luz pra sua primeira pose nua.' Meu coração pulou. Eu tinha ouvido boatos sobre ela — baixinha, boazinha, com cabelo lilás que parecia brilhar sob os holofotes. Quando a porta rangeu abrindo, ela entrou, enrolada num robe de seda simples que grudava no seu corpo de 1,68m. Seus olhos castanhos claros piscavam nervosos, varrendo a dúzia de alunos, incluindo eu, Marc Duval, escondido na última fileira. Ela tinha 20 anos, canadense como eu, mas sua pele mel e rosto oval irradiavam uma inocência que acelerava meu pulso. O Professor Laurent apontou pro pedestal, uma plataforma elevada banhada em luz dourada quente dos spots em cima. Abigail hesitou, sua trança de cauda de peixe balançando pelas costas como um rio roxo. Eu via o tremor nos dedos dela enquanto desamarrava o robe, deixando ele escorregar pro chão. Lá tava ela, corpo baixinho exposto — peitos médios empinados, cintura fina curvando pros quadris que pediam pra serem desenhados. Sua pele brilhava sob as luzes, cada curva um estudo de vulnerabilidade. A turma ficou em silêncio, lápis arranhando hesitantes. Eu agarrei meu carvão, mas minha mão congelou. Ela tremia levemente, mamilos endurecendo no ar fresco, mas segurava a pose — braços arqueados graciosamente pra cima, uma perna dobrada, encarnando graça clássica com fragilidade moderna. Empatia brilhava nos olhos dela enquanto encontrava olhares, como se sentisse nosso assombro e nervos. O Professor Laurent murmurava elogios, ajustando...