A Aula Dominante de Abigail nas Sombras

Eu tava sentado atrás da minha mesa de carvalho pesada no escritório mal iluminado da Académie des Arts Visuels, o ar grosso com cheiro de couro velho e madeira polida. Sombras dançavam pelas paredes cheias de esboços abstratos e telas esquecidas, restos dos sonhos ambiciosos dos alunos. Era tarde, bem depois das aulas da noite, e o campus lá fora da minha janela tinha caído num crepúsculo silencioso, o zumbido distante das ruas de Montreal mal audível. Meus dedos tamborilavam na mesa, a expectativa se enrolando no meu peito como uma mola. Abigail Ouellet, aquela visãozinha baixinha com cabelo lilás trançado em rabos-de-cavalo caindo pelas costas, devia chegar a qualquer momento. Aos 20, ela era o resumo da delicadeza gostosa — pele mel brilhando debaixo da luz suave do abajur, olhos cor de avelã cheios de segredos, rosto oval emoldurado por aquele cabelo marcante, corpo de 1,68m baixinha mas com curvas impossíveis, peitos médios esticando a blusa da academia. Boatos rodavam pelos corredores: sussurros dela desenhando cenas explícitas de BDSM na aula, bilhetinhos passados que pintavam ela como uma tentadora safada. Eu tinha coletado eles, prova suficiente pra foder os sonhos de bolsa dela. Mas isso não era só disciplina; era pessoal. Eu tinha ficado de olho nela nas aulas, a bondade empática dela escondendo um fogo que eu pretendia acender. Sophie Lavoie, a colega de quarto dela, tinha dado o toque sem querer por um texto frenético — 'O prof sabe dos desenhos, tá te chamando. Cuidado.' Mas Abigail não fugiu; ela veio, saltos clicando no piso de mármore do lado de fora da minha porta. A batida foi suave, hesitante. 'Entra', eu mandei, voz baixa e autoritária. Ela entrou, fechando a porta com um clique que ecoou como uma tranca girando. A blusa branca colava no corpo baixinha...