A Prestação de Contas da Receita Roubada de Gaia

Eu apertava a página amassada no punho, a receita roubada do grimório da família de Gaia — o segredo que a nonna dela guardava como um cofre. A porta do apartamento dela se erguia na minha frente no corredor escuro do palácio milanês, o ar pesado com cheiro de pedra antiga e espresso distante. Gaia Conti, aquela tentadora italiana de 22 anos fogosa com seu corpo atlético e magro, pele oliva brilhando sob a luz suave do saguão, não fazia ideia de que eu tava chegando. A gente já tinha sido amantes, enrolados em lençóis que cheiravam ao perfume de lavanda dela e ao meu arrependimento, até ela me trair pelo Damien, aquele chef rival metido que achava que podia roubar meu holofote no mundo da gastronomia. Agora, com essa página, eu tinha munição. Meu coração batia forte não só de raiva, mas da memória daqueles olhos verdes dela travando nos meus enquanto ela se arqueava embaixo de mim, sua longa cabeleira castanho-escura naquela trança francesa assinatura chicoteando pelo rosto oval dela. Eu bati forte, três pancadas que ecoaram como julgamento. A porta se abriu, e lá tava ela — confiante, apaixonada, amigável como sempre, mas a expressão mudou de surpresa pra cautela. Ela usava uma blusa de seda branca simples enfiada em calças pretas de cintura alta que abraçavam seu corpo de 1,68m, realçando os seios médios e a cintura fina. "Marco? Que porra você tá fazendo aqui?" A voz dela era uma mistura de sotaque italiano e aço, aqueles olhos verdes se estreitando. Eu levantei a página, vendo a pele oliva dela empalidecer um pouco. O apartamento atrás dela era um refúgio de luxo moderno: balcões de mármore lisos na cozinha aberta, janelas do chão ao teto com vista pras luzes piscantes da cidade, sofás de veludo fofos...