A Mordida Proibida do Cliente de Gaia

A noite de resenha no La Dolce Vita fervia com uma corrente elétrica subterrânea, do tipo que só um crítico de alto risco como eu podia acender. Eu, Damien Noir, estava na mesa principal, meus olhos afiados varrendo o salão, mas eles ficavam voltando pra ela—Gaia Conti, a italiana linda de 22 anos que mandava no lugar com sua passada confiante. Seu cabelo castanho escuro estava trançado num rabo de cavalo francês preciso que balançava como um pêndulo a cada movimento gracioso, fios longos escapando de vez em quando pra emoldurar seu rosto oval. Aqueles olhos verdes brilhavam sob a luz fraca do lustre, refletindo o brilho oliva quente da sua pele. Com 1,68m e corpo atlético magro e peitos médios que apertavam sutilmente contra o uniforme preto justo de garçonete, ela era uma visão de paixão contida. O restaurante era um refúgio de sedução: paredes vermelhas profundas enfeitadas com espelhos dourados, mesas cobertas de toalhas brancas tremeluzindo com luz de velas, o ar grosso com aromas de risoto de trufas e balsâmico envelhecido. Gaia se aproximou da minha mesa, seu sorriso amigável escondendo a tensão que eu sentia se enrolando nela. "Sr. Noir, é uma honra", ela disse, a voz um canto melódico com aquele calor italiano autêntico. Eu assenti, deixando meu olhar demorar na curva da sua cintura fina, no jeito que os quadris balançavam enquanto ela servia meu aperitivo. Ela era apaixonada pelo ofício, isso era claro—confiante em recomendar harmonizações, as mãos firmes enquanto descrevia os destaques do menu. Mas por baixo, eu via o lampejo de vulnerabilidade, a mordidinha sutil no lábio inferior quando nossos olhos se encontravam por tempo demais. Enquanto os pratos chegavam—tagliatelle caseira no manteiga de sálvia, ossobuco de vitela derretendo do osso—eu saboreava mais que a comida. Toda vez que Gaia enchia...