A Harmonia com o Rival Italiano de Julia

O pôr do sol de Milão pintava o rooftop de ouro enquanto Julia Schmidt ficava na minha frente, com a capa do violoncelo aos pés. Nossa rivalidade fervia há anos, mas naquela noite, nessa varanda isolada, os olhos verdes dela lançavam um desafio que ia além das notas. Eu sentia — a atração, o calor por baixo da nossa competição. Quando nossos dedos se roçaram na partitura, eu me perguntei se ela me deixaria desfazer aquela fachada elegante, transformando a discórdia na harmonia mais íntima. O ar na varanda do rooftop carregava o zumbido fraco do trânsito noturno de Milão lá embaixo, uma sinfonia distante pra nossa própria. Julia Schmidt chegou pontualmente, o cabelo loiro morango liso e reto, caindo até os ombros como uma cascata de seda polida. Ela era a elegância em pessoa numa blusa preta que abraçava seu corpo esguio e atlético e numa saia lápis que sussurrava contra as pernas a cada passo. Os olhos verdes dela encontraram os meus quando ela largou a capa do violoncelo, um brilho de cautela por baixo daquela pose confiante. "Marco Rossi", ela disse, com o sotaque alemão cortando as sílabas italianas com precisão. "Vamos ver se você aguenta o tranco hoje." Eu sorri, encostando na balaustrada de pedra, meu violoncelo já posicionado ali perto. A gente era rival desde os dias do conservatório — a precisão dela contra a minha paixão, o controle frio dela batendo de frente com meu fogo. Mas essa colaboração pro gala era forçada, uma necessidade no meio de sussurros de escândalo. Eu sabia das fotos, da ameaça pairando sobre ela como uma nuvem de tempestade. Elena tava no pé dela, cobrando respostas que Julia não podia dar. A gente afinou os instrumentos em silêncio no começo, a varanda isolada por muros altos e oliveiras...