A Aula de Violoncelo de Julia em Viena Explode

As ruas escorregadias de chuva de Viena sussurravam segredos enquanto Julia Schmidt entrava no meu apartamento, seu cabelo loiro morango captando a luz do abajur como um Stradivarius sob o brilho do palco. Aqueles olhos verdes carregavam um desafio, uma fome criativa que espelhava a minha. Nossa aula particular era pra quebrar o bloqueio dela, mas desde o momento em que os dedos dela roçaram as cordas do violoncelo, eu soube que a música seria nossa perdição—corpos entrelaçados em um crescendo que nenhum dos dois resistiria. A porta do meu apartamento em Viena clicou ao fechar atrás de Julia Schmidt, selando a garoa de outono que grudava nos paralelepípedos lá embaixo. Ela ficou ali no saguão, gotas d'água perolando no vestido preto justo como notas em uma pauta, seu cabelo loiro morango na altura dos ombros liso e reto apesar do tempo. Aos 24 anos, ela tinha a pose de alguém com o dobro da idade—uma violoncelista alemã cuja rivalidade com aquela fogosa italiana em Milão ainda fervia nos círculos clássicos. Mas naquela noite, ela não tava ali pra competir. Ela tava ali por mim, Tomas Hale, o compositor cujas cordas ela queria dominar. Eu peguei o casaco dela, nossos dedos roçando tempo suficiente pra mandar uma faísca pelo meu braço. "Julia", eu disse, voz baixa no corredor sombreado, "seu e-mail falou de um bloqueio criativo. O que tá te assombrando?" Ela sorriu, aquela curva elegante dos lábios prometendo profundezas. A gente foi pra sala, onde meu piano de cauda esperava como testemunha silenciosa, o estojo do violoncelo dela encostado ali perto. O espaço era íntimo—tetos altos, cortinas de veludo, uma lareira crepitando que pintava a pele clara dela em ouro quente. Ela tirou o instrumento com graça treinada, seu corpo esguio e atlético se movendo como a melodia que...