Il Risveglio del Manoscritto Proibito di Amelia

Mi trattenni nell'ufficio dell'agenzia editoriale molto dopo che l'ultimo dipendente se n'era andato a rilento, le luci della città che scintillavano attraverso le finestre dal pavimento al soffitto come stelle lontane che schernivano la mia insonnia. Il mio manoscritto, 'Veins of Velvet Desire', giaceva aperto sul tavolo della conferenza, le sue pagine piene del tipo di erotica cruda e non filtrata che era stata respinta da ogni editor conservatore prima che Amelia Davis ci desse una chance. Lei era la star qui alla Blackwood Publishing—nessuna parentela, solo una beffa cosmica—23 anni, americana fino al midollo, con quella posa graziosa che la faceva sembrare intoccabile. I suoi lunghi capelli castani mossi incorniciavano perfettamente il suo viso ovale, occhi verdi affilati come smeraldi che tagliavano la merda, pelle chiara che splendeva sotto le lampade da scrivania, corpo snello di 5'6" che si muoveva con l'eleganza di chi conosceva il suo potere. Avevo lasciato la bozza lì di proposito, tendendo la trappola. L'orologio segnò le 10 di sera, ed eccola lì, che sgattaiolava dentro, la gonna a matita che le abbracciava la vita stretta e i fianchi snelli, camicetta bianca che tendeva leggermente sulle sue tette medie. Si bloccò quando vide la pila di fogli, le dita che sfioravano la pagina di copertina. La osservai dall'angolo in ombra del mio ufficio temporaneo, il cuore che mi martellava. La curiosità le illuminò i lineamenti—quelle labbra carnose che si aprivano leggermente—mentre cominciava a leggere. Le parole che avevo riversato descrivevano una donna molto come lei, sedotta in luoghi proibiti, corpi che si intrecciavano in dettagli espliciti. Le guance le arrossirono, un sottile spostamento nella sua postura, le gambe incrociate più strette. Non sapeva che ero lì, ma vedevo l'incantamento che la prendeva, la facciata professionale che si incrinava sotto il peso della prosa. L'ufficio era...