Lo Sguardo di Prova di Clara Accende

Il Lichtspieltheater stava silenzioso sotto il cielo notturno di Baden-Baden, la sua sala prove che echeggiava con il fantasma di archi da tempo ammutoliti, l'aria pesante del debole, persistente profumo di legno lucidato e tende di velluto invecchiato che avevano assistito a innumerevoli spettacoli nel corso dei decenni. Io, Elias Hartmann, maestro di questa orchestra intima, mi ritrovai catturato da Clara Weber, i miei pensieri consumati dal modo in cui la sua presenza sembrava comandare lo spazio anche nella quiete, ogni suo movimento un preludio a qualcosa di più profondo, più profondo. A diciannove anni, era una visione di eleganza tedesca—alta e slanciata, i suoi capelli biondo cenere che cadevano in linee dritte e lisce giù per la schiena come la cascata fluida di una linea melodica, occhi blu affilati dalla concentrazione mentre alzava il violino per il suo assolo, lo strumento un'estensione della sua stessa anima. Il modo in cui le sue dita danzavano sulle corde, precise ma appassionate, attirava il mio sguardo inevitabilmente sulla curva elegante del suo collo, dove un delicata pulsazione batteva visibilmente sotto la sua pelle chiara e pallida, l'ascesa e discesa sottile del suo petto sotto la camicetta nera aderente che tradiva l'intensità della sua immersione nella musica. Immaginavo il calore di quella pelle sotto le mie dita, il modo in cui il suo respiro potesse accelerare se fossi stato più vicino, la mia mente che vagava in territori proibiti anche mentre dirigevo. Lei lo sentiva, lo sapevo; a metà dell'adagio, i suoi occhi saettarono verso l'alto per incontrare i miei, trattenendosi un battito troppo a lungo, un tacito riconoscimento che mi mandò un brivido giù per la schiena, il suo sguardo che trafiggeva le luci soffuse del palco come un riflettore sui miei desideri. Una scintilla si accese lì, non detta, elettrica, caricando...