La Resa Finale di Clara Sboccia

La porta del padiglione di prova isolato si aprì con un cigolio sotto la mia mano, ed eccola lì—Clara Weber, la mia ossessione elegante, immobile al gran piano come una visione scolpita dalla luce della luna. I suoi capelli biondo cenere le cadevano in linee dritte e lisce lungo la schiena, catturando il bagliore morbido delle lanterne appese alle travi di legno sopra di noi. A diciannove anni, si portava con la compostezza di qualcuno molto più grande, il suo corpo alto e snello drappeggiato in un semplice abito nero da prova che le accarezzava la pelle chiara e pallida quel tanto che bastava per suggerire i misteri sotto. Quegli occhi azzurri saettarono verso l'alto per incontrare i miei, e in quell'istante l'aria si fece densa di promesse non dette. Avevamo ballato intorno a questo per settimane—sguardi rubati durante le sue prove, sfioramenti di dita che duravano troppo, conversazioni intrise di doppi sensi su ritmo e rilascio. Stasera, con il suo tour mondiale a pochi giorni di distanza, la tensione era diventata una cosa viva, che si attorcigliava tra noi. Entrai, chiudendo piano la porta dietro di me, il cuore che mi martellava mentre lei si alzava dalla panchina, il suo seno medio che si alzava dolcemente a ogni respiro. 'Elias,' mormorò, il suo accento tedesco che avvolgeva il mio nome come seta. 'Sei venuto.' Il padiglione sembrò restringersi all'improvviso, gli specchi che riflettevano le nostre sagome, il debole profumo del suo profumo che si mescolava al legno lucidato e all'eco fioco delle sue ultime note. Volevo attraversare la stanza, stringerla a me, ma mi trattenni, lasciando che l'anticipazione crescesse. Questo era il suo spazio, il suo santuario prima del caos del tour, e io ero qui per venerarlo con lei—o forse per lasciarla venerare me, come i suoi sguardi...