L'Intrigo Geloso dei Cieli di Gaia

Ero in piedi al bordo della suite penthouse, le finestre panoramiche incorniciavano lo skyline scintillante della città sotto come un mare di stelle gelose. L'aria era densa di anticipazione, di quel tipo che ti ronza nelle vene prima di un temporale. Gaia Conti, quella bomba italiana inebriante, camminava avanti e indietro per la stanza con i lunghi capelli castano scuro tirati in una treccia francese liscia che ondeggiava contro il suo corpo atletico e snello. A 22 anni, era una visione—1,68 m di sicurezza con pelle olivastra, occhi verdi che lampeggiavano di passione, viso ovale segnato dalla determinazione. Le sue tette medie si alzavano e abbassavano a ogni respiro sotto una camicetta di seta che aderiva quel tanto che bastava per suggerire le curve sotto. Victor Hale—sono io—la guardavo, il polso che accelerava. Eravamo arrivati volando da angoli diversi del mondo, lei come hostess, io come dirigente della compagnia aerea che non riusciva a lasciarla andare. Ma stasera, non eravamo solo noi. Lena Voss, la procace hostess tedesca con lineamenti affilati e sorriso predatorio, era sdraiata sul divano angolare lussuoso, i suoi occhi fissi su Gaia come se la possedesse già. E il Capitano Rhys Donovan, pilota irlandese dalle spalle larghe con un ghigno diabolico, sorseggiava whiskey vicino alle pareti a specchio che riflettevano ogni angolazione, moltiplicando all'infinito la tensione. La suite era l'opulenza fatta persona: pavimenti di marmo freschi sotto i piedi, un letto king-size che dominava il centro con lenzuola di satin che imploravano di essere sgualcite, champagne che raffreddava in un secchiello, le luci della città che proiettavano bagliori eterei su tutto. Gaia smise di camminare, la sua natura amichevole che si incrinava sotto il peso dei nostri sguardi. "Voi tutti pensate di poter pretendere pezzi di me così?" disse, la voce intrisa di quel bordo appassionato,...