Collisione di Potere nel Cockpit di Gaia

La tempesta infuriava fuori dai finestrini del cockpit, i fulmini che squarciavano il cielo nero come vene di fuoco, illuminando le nubi ribollenti per frazioni di secondo prima di riportarci nel bagliore rosso tenue dei pannelli strumenti. Bip e trilli dall'impianto avionico punteggiavano il rombo basso dei motori che lottavano contro i venti contrari. Stringevo forte il volantino, il Capitano Rhys Donovan, trentacinque anni con un decennio di comandi su questi uccelli di metallo attraverso l'inferno e ritorno. L'autopilota era inserito, ma le mie mani restavano ferme—fidati ma verifica, sempre. Il volo da Roma a Londra si era fatto cattivo sopra la Manica, la turbolenza che scuoteva il 737 come un bronco imbizzarrito. I passeggeri erano allacciati, senza dubbio con le nocche sbiancate in economy, ma quassù, era il mio regno. Un colpo morbido echeggiò sulla porta rinforzata del cockpit. Guardai dallo spioncino—Gaia Conti, la capo assistente di volo, quella ventiduenne italiana esplosiva con pelle olivastra e occhi verdi che potevano fondere l'acciaio. I suoi capelli castano scuro erano tirati in una treccia francese precisa, ciocche lunghe che le scendevano lungo la schiena, l'uniforme che le fasciava alla perfezione il corpo snello atletico—1,68 m di curve sicure, tette medie che premevano leggermente contro la camicetta. Mi fece un sorriso attraverso il vetro, il viso ovale illuminato da malizia nonostante il caos fuori. "Capitano, permesso di entrare? La zona riposo equipaggio è un casino con questi scossoni." La sua voce era melliflua, accentata, amichevole ma con qualcosa di più audace. La feci entrare con il buzzer, la porta sibilò aprendosi. Scivolò dentro, sigillandoci dal mondo, il suo profumo—gelsomino e spezie—che tagliava l'aria sterile dell'ossigena riciclata. La turbolenza colpì forte allora, sbattendola contro la console centrale. Ansimò, reggendosi con una mano sulla mia coscia, più vicina di quanto permettesse il protocollo. I...