L'Inferno della Galleria di Elif

Le luci della galleria avvolgevano Elif in una nebbia dorata, le sue onde scure di capelli incorniciavano quegli occhi verdi penetranti mentre stava davanti alle sue foto di Alaçatı. Io guardavo dalle ombre, Emir Yilmaz, proprietario di questo spazio intimo a Izmir, sentendo la prima scintilla di qualcosa di pericoloso. Era un mistero avvolto in eleganza, e quella notte, tra i sussurri della folla d'arte, sapevo che avrei reclamato una visione privata tutta mia. La scena artistica di Izmir pulsava di energia quella notte, la galleria viva di mormorii e tintinii di bicchieri mentre gli ospiti giravano intorno alla mostra di Elif. Le sue foto di Alaçatı—case di pietra battute dal vento sotto il sole estivo implacabile, ombre che giocavano segreti sulle pareti imbiancate—li attiravano come falene. Ma io non riuscivo a staccare gli occhi da lei. Elif Demir, ventidue anni e già una forza, si muoveva tra la folla con quella grazia disinvolta, le sue lunghe onde scure che ondeggiavano mentre rideva a un complimento di un collezionista. Come proprietario della galleria, avevo il privilegio dell'introduzione privata. «Elif,» dissi, avvicinandomi con un bicchiere di raki in mano, la voce bassa per tagliare il frastuono. «Queste foto... bruciano. Hai catturato il fuoco del posto.» I suoi occhi verdi incontrarono i miei, acuti e valutatori, la pelle olivastra che splendeva sotto i riflettori. Inclino la testa, un mezzo sorriso che incurvava le sue labbra carnose. «Emir Yilmaz. Mi chiedevo quando il curatore sarebbe emerso dalle ombre.» Parlammo allora, le parole che si intrecciavano come fumo. Parlava del vento di Alaçatı che le frustava i capelli, del calore che le penetrava nelle ossa, ispirando scatti che sembravano vivi. Mi chinai più vicino, inalando il gelsomino sottile del suo profumo, le mie dita che sfioravano le sue mentre le passavo il bicchiere. «Dovresti...