La Resa dei Conti del Rivale di Elif

La porta dello studio di Elif scricchiolò aprendosi, ed eccola lì—incorniciata dal bagliore tenue della notte di Istanbul che filtrava dalle finestre, i suoi occhi verdi che si agganciavano ai miei con quella scintilla familiare di sfida. Eravamo rivali da anni, i nostri percorsi che si incrociavano nel mondo spietato delle gallerie e delle mostre, ma stasera qualcosa cambiò. L'aria si fece densa di desiderio non detto, la sua forma elegante in un abito nero aderente che prometteva una resa dei conti che nessuno di noi due poteva resistere. Non avrei dovuto venire qui, non alla vigilia della sua grande mostra, ma l'attrazione era troppo forte. Elif Demir era sempre stata la mia ombra nella scena artistica di Istanbul—le sue fotografie catturavano l'anima cruda della città in modi che le mie non riuscivano mai del tutto. Ci eravamo scontrati a ogni inaugurazione, a ogni critica, le nostre parole taglienti come il vento del Bosforo. Eppure sotto la rivalità covava qualcosa di più profondo, un calore che mi accelerava il battito ogni volta che entrava in una stanza. Lo studio odorava di chimici da sviluppo e del suo profumo, gelsomino intrecciato a qualcosa di più oscuro. Stava in mezzo a treppiedi e teli di tela, le sue lunghe onde castano scure che le ricadevano sulle spalle, occhi verdi che si stringevano vedendomi. «Kaan Arslan,» disse, la voce una sfida setosa, incrociando le braccia sul petto. Quell'abito nero le fasciava il corpo snello come una seconda pelle, il tessuto che sussurrava contro la sua pelle olivastra a ogni respiro. «Che ci fai qui?» chiese, avvicinandosi, i tacchi che ticchettavano sul pavimento di cemento. Vedevo la tensione nella sua mascella, il modo in cui le labbra si schiudevano appena, tradendo il fuoco che cercava di domare. «Sei venuto a sabotare la mia mostra?...