L'Incontro Infuocato in Hotel di Jasmine

La porta scattò aperta nella notte umida, ed eccola lì—Jasmine Wright, la mia feroce rivale di pallavolo, occhi che ardevano di fuoco giocoso. I suoi capelli intrecciati ondeggiavano mentre entrava nella mia suite, l'ondata di calore fuori niente in confronto alla tensione che crepitava tra noi. 'È ora di pareggiare i conti,' sussurrò, la sua pelle scura che brillava sotto le luci soffuse. Sapevo che questo incontro sarebbe stato esplosivo, vendetta intrisa di desiderio crudo. L'ondata di calore di Miami aveva reso le qualificazioni del torneo come una sauna, ogni schiacciata e tuffo che ci lasciava fradice di sudore e rivalità. Io, Brooke Harlan, la britannica sfacciata della squadra avversaria, avevo scambiato frecciate con Jasmine Wright tutta la settimana. La bravura della sua squadra nella pallavolo da spiaggia era leggendaria, ma quella schiacciata sabbiosa dell'ultima partita? Mi aveva fatto ribollire—e segretamente ne volevo ancora. Ora, dopo mezzanotte, la porta della mia suite in hotel vibrò piano. La aprii e la trovai lì in piedi, lunghi capelli neri intrecciati legati indietro morbidamente, occhi marroni scintillanti di malizia sotto le luci del corridoio. 'Brooke, mi devi una rivincita,' disse, la voce calda e sicura, sgattaiolando dentro prima che potessi protestare. L'aria condizionata ronzava, ma non raffreddava affatto la scintilla tra noi. Indossava una semplice canottiera che aderiva al suo fisico snello di 1,70, shorts che fasciavano le gambe atletiche. Chiusi la porta, cuore che martellava. 'Vendetta per quel blocco da quattro soldi?' la provocai, avvicinandomi. Il suo ghigno giocoso si allargò, viso ovale inclinato verso il mio. Entrambe sapevamo che era più della semplice trash talk da pallavolo. Passeggiò nella suite lussuosa, luci della città che scintillavano attraverso le finestre dal pavimento al soffitto. Il letto king size incombeva invitante, ma la tensione saliva piano. 'La mia caviglia mi sta uccidendo da...