L'Asta Infuocata di Dao con il Cacciatore Victor

L'aria nella villa creola era densa del profumo di bourbon invecchiato e gelsomino in fiore dal cortile oltre le finestre ad arco. Lampadari di cristallo stillavano luce come oro fuso sulla folla di figure in ombra, i loro volti mezzi nascosti dietro maschere ornate. Io, Victor Hale, cacciatore di reperti straordinario, mi appoggiai a una colonna scanalata, gli occhi fissi su di lei—Dao Mongkol. Stava dall'altra parte del grande salone, una visione in un abito di seta smeraldo lucido che aderiva alla sua snella figura da 1,68 m come un sussurro d'amante. I suoi lunghi capelli castani ondulati le cascavano in morbide onde giù per la schiena abbronzata calda, catturando il tremolio della luce delle candele. Quegli occhi marroni scuri, incorniciati dal suo viso ovale, scrutavano la stanza con intensità sognante, come se fosse persa in qualche fantasticheria romantica in mezzo al caos dorato. L'asta era clandestina, sussurrata nei circoli dei collezionisti—un tesoro di reliquie del Sudest asiatico contrabbandate attraverso canali secondari della baia. Ma era il suo ciondolo che mi aveva intrappolato. Nidificato nella cavità della sua gola, pulsava con un bagliore ultraterreno, fattura thailandese dell'era Ayutthaya, o almeno così urlavano i miei istinti. Lo accarezzava distrattamente, il suo seno medio che si alzava piano a ogni respiro, la scollatura dell'abito che stuzzicava quel tanto che bastava per far ribollire il sangue. Lo sentii subito, quel richiamo da cacciatore, mischiato a qualcosa di primitivo. Dao non era una semplice offerente; era il premio travestito da preda. I nostri occhi si incrociarono attraverso la calca, le sue labbra che si incurvavano in un sorriso morbido e complice che prometteva segreti più preziosi dell'oro. Il martelletto dell'asta tuonò come un fulmine, ma il mio battito lo sovrastò. Stanotte, quel ciondolo—e lei—sarebbero stati miei. Mi feci strada tra la folla, il mormorio...