Il Conto delle Maree di Fitri

Il mercato notturno brulicante ronzava intorno a noi, vivo con il sfrigolio dei wok che friggevano frutti di mare freschi e il pungente aroma di spezie al peperoncino che si diffondeva nell'aria umida, lanterne che dondolavano come lucciole catturate da una brezza, il loro bagliore arancione caldo che proiettava ombre tremolanti sui volti dei venditori e dei festaioli. Il chiacchiericcio di malese e inglese si mescolava in una sinfonia ritmica, punteggiata da risate e dal tintinnio di bicchieri pieni d'acqua di cocco ghiacciata. Fitri sedeva di fronte a me al banco comune, i suoi occhi castano scuri fissati nei miei con quel sorriso rilassato che mi scioglieva sempre, una curva lenta delle sue labbra carnose che mi mandava un brivido lungo la spina dorsale nonostante il caldo tropicale che premeva da ogni lato. Sentivo il peso del suo sguardo, giocoso ma penetrante, come se sapesse esattamente la tempesta che stava scatenando dentro di me, il suo gelo naturale che mascherava il fuoco che percepivo ribollire appena sotto. I suoi lunghi capelli lisci con la riga in mezzo incorniciavano perfettamente il suo viso abbronzato caldo, ciocche che catturavano la luce delle lanterne come fili di seta tessuti dalla mezzanotte, che le ricadevano appena oltre le spalle in un modo che implorava le mie dita di intrecciarsi in essi. L'aroma di frangipani dalla sua pelle si mescolava agli odori del mercato, inebriante, attirandomi anche se eravamo a pochi piedi di distanza. Sotto il tavolo, il suo piede nudo tracciava un percorso lento su per il mio polpaccio, l'arco morbido della pianta che scivolava sulla mia pelle con pressione deliberata, mandando impulsi elettrici dritti al mio centro; ogni pollice che saliva era come una sfida sussurrata, le sue dita che si flettono leggermente contro il tessuto dei miei pantaloni, stuzzicando senza pietà. Il...