Gli Echi Esposti di Fitri

Il mercato dell'arte ronzava intorno a noi come una cosa viva, colori e voci che vorticavano nell'aria umida del pomeriggio. Fitri era a pochi banchi di distanza, i suoi lunghi capelli castano scuro che catturavano la luce del sole, lisci con quella perfetta riga in mezzo che incorniciava il suo viso. Mi lanciò un'occhiata, i suoi occhi castano scuro che si agganciavano ai miei con una scintilla che mi accelerava il battito. Quei messaggi di prima—'Ti ricordi gli scaffali della biblioteca? Non riesco a smettere di pensare alle tue mani'—pendevano tra noi come fumo. Si morse il labbro, una provocazione sottile in mezzo alla folla, e capii che stavamo giocando col fuoco. Un passo falso, e tutto ciò che avevamo tenuto nascosto avrebbe echeggiato ad alta voce. Il mio telefono vibrò di nuovo mentre mi facevo strada tra la calca di gente al mercato dell'arte, l'aria densa del profumo di cibo di strada e vernice fresca. Il messaggio di Fitri illuminò lo schermo: 'Scaffale tre, le tue dita che tracciano la mia pelle. Vorrei essere tornata lì.' Un'onda di calore mi invase, i ricordi del nostro incontro in biblioteca che mi travolgevano—il modo in cui il suo respiro si era inceppato quando l'avevo attirata a me dietro quegli scaffali polverosi, il suo corpo che cedeva al mio tocco. Alzai lo sguardo, individuandola a un banco pieno di stampe batik vivaci, il suo corpo snello appoggiato con nonchalance al tavolo di legno, chiacchierando con un venditore. Indossava un leggero vestito estivo che sfiorava la sua pelle abbronzata calda, il tessuto che si muoveva con la brezza, suggerendo le curve sotto senza rivelare nulla. Mi avvicinai, il cuore che batteva un po' più forte del dovuto. 'Bella giornata per l'arte,' dissi, tenendo la voce ferma, ma i miei occhi mi tradirono, scendendo...