Le Péril Public de Grace avec Marc

Le soleil était bas au-dessus du Pacifique, peignant le café en bord de plage de teintes dorées qui dansaient sur les vagues qui s'écrasaient juste au-delà du ponton en bois usé. Je m'asseyais à une table d'angle, sirotant une bière froide, l'air salé chargé de la promesse du soir. Ça faisait des mois que Grace avait quitté notre mariage, mais ces mèches caramel attachées en son chignon signature hantaient encore mes rêves. La voilà, traversant la terrasse couverte de sable vers moi, son corps mince de 1m68 fendant la foule qui se dispersait comme une sirène. Sa peau pâle brillait sous la lumière déclinante, son visage ovale figé dans ce sourire malicieux que je connaissais trop bien — yeux bruns pétillants de défi. Elle portait une robe d'été blanche transparente qui collait à ses seins moyens et à sa taille fine, le tissu taquinant des aperçus du corps athlétique mince en dessous alors que la brise soulevait l'ourlet. Chaque pas me rappelait pourquoi j'avais lutté pour la garder, et pourquoi elle s'était échappée. Mon pouls s'accéléra ; cette confrontation qu'elle avait exigée par texto n'était pas juste pour clore le chapitre. Non, Grace Lévesque vivait sur le fil, taquinant le péril du banal. Le café bourdonnait de touristes oblivious, rires se mêlant au rugissement distant des vagues, mais mon monde se rétrécissait à son approche. Elle glissa sur la chaise en face, croisant ses longues jambes, la robe remontant juste assez pour raviver d'anciennes faims. « Marc », ronronna-t-elle, voix basse et teintée de cet accent canadien, « tu as été un vilain garçon avec ces photos. » Ses mots planaient lourds, chargés de l'électricité de notre passé partagé. Je me penchai, inhalant son léger parfum vanille mêlé à la saumure océanique. Le risque de cet endroit public n'alimentait que...