L'Entracte Défait de Clara

Les lumières de l'entracte de la salle de concert baignaient tout d'une lueur dorée, transformant le salon backstage en un rêve éveillé — canapés en velours moelleux, carafes en cristal scintillant sur des buffets en acajou, et le bourdonnement léger des conversations murmurées filtrant à travers les lourds rideaux. L'air était chargé de l'odeur de polish pour bois vieilli et d'orchidées fraîches disposées dans des vases en cristal, un parfum subtil qui se mêlait à l'effervescence montant de mon verre. Mon cœur, encore vibrant du crescendo de la première partie, semblait se synchroniser avec le tintement lointain des verres et le rire doux des spectateurs qui ignoraient totalement l'ouverture privée sur le point de se dérouler. Je me tenais là, Elias Hartmann, sirotant un champagne qui avait le goût de l'anticipation, les bulles vives et pétillantes sur ma langue, chacune éclatant avec la promesse de ce que la nuit pourrait réserver. La flûte fraîche dans ma main me ramenait au sol au milieu de l'opulence, mais mon esprit filait au rythme des échos de son violon — ces mélodies envoûtantes qui m'avaient transpercé jusqu'au cœur, me laissant agité et avide. Quand elle apparut, ce fut comme si la pièce elle-même retenait son souffle. Clara Weber, la prodige allemande dont le violon venait de tisser de la magie durant la première moitié du programme. Sa présence dominait l'espace sans effort, une force tranquille qui attirait tous les regards, bien qu'elle semblât inconsciente, perdue dans sa propre rêverie post-performance. À dix-neuf ans, elle était une vision d'élégance raffinée : grande et mince, ses cheveux blonds cendrés tombant en lignes droites et lisses dans son dos, yeux bleus aiguisés comme le tranchant d'un archet. Je voyais la fine couche de transpiration sur sa clavicule, luisant sous les lumières comme de la rosée sur...