La Tension de Clara au Bureau Monte

Je regardais Clara Weber debout près de la fenêtre de mon bureau, sa silhouette encadrée par la salle de concert vide en bas, son violon coincé sous son menton comme un secret qu'elle s'apprêtait à murmurer. L'immense vide de la salle s'étendait comme une mer de sièges en velours ombragé, silencieux et expectant, reflétant la tempête silencieuse qui couvait en moi. La lumière tamisée accrocha les mèches châtaines cendrées de ses cheveux longs, lisses et droits, tombant comme un rideau sur une épaule, chaque mèche luisant faiblement comme saupoudrée de la poussière dorée des lumières de scène des répétitions passées. J'entendais presque l'écho de son jeu dans mon esprit, ces notes précises et hantantes qui hantaient mes pensées bien après qu'elle avait quitté la salle de répétition. À dix-neuf ans, elle se tenait avec l'assurance de quelqu'un deux fois plus âgé — sophistiquée, élégante, sa silhouette grande et élancée vêtue d'un col roulé noir ajusté et d'une jupe crayon qui épousait sa taille fine et sa peau claire et pâle qui luisait doucement à la lumière de la lampe. Le tissu de ses vêtements semblait murmurer contre sa peau à chaque mouvement subtil, accentuant les lignes gracieuses de son corps, de la légère courbe de ses hanches à l'élégante taper de ses jambes. Ses yeux bleus croisèrent les miens, portant un défi, une étincelle qui fit bourdonner l'air entre nous d'une électricité inexprimée, une vibration qui résonna profondément dans ma poitrine comme la corde la plus grave de son violon pincée juste pour moi. On tournait autour de ça depuis des semaines — des répétitions qui s'éternisaient, des regards qui en disaient plus que des mots, des moments où nos yeux se croisaient au-dessus des partitions et se retenaient, promettant des symphonies encore à jouer. Je me rappelais particulièrement une...