Confession Tempête Solo de Chloé

Le tonnerre grondait comme un amant jaloux tandis que l'avion de Chloé perçait les nuages d'orage, sa voix ferme à la radio malgré le chaos. J'agrippai le micro, le cœur battant – pas seulement pour sa sécurité, mais pour le feu qu'elle avait allumé en moi. Quand elle atterrit, trempée et triomphante, nos regards se croisèrent à travers la vitre battue par la pluie. Ce regard promettait plus que la survie ; il promettait la reddition. Je me tenais dans le bureau de l'aérodrome, le vent hurlant dehors comme s'il en avait une dent personnelle contre le monde. La pluie martelait le toit en nappes incessantes, transformant la piste en un miroir noir scintillant. Mes yeux étaient rivés sur l'écran radar, suivant le point de Chloé qui dansait à travers les nuages orageux qu'elle avait signalés. « Marcus, ça devient chaud là-haut », avait crachoté sa voix plus tôt, avec cet accent british qui me tordait toujours les tripes. Mais elle avait géré – ma fille, solo pour la première fois dans de vraies conditions, prouvant qu'elle avait les ailes que je lui connaissais. La porte s'ouvrit en grand, claquant contre le mur, et la voilà : Chloé Bennett, trempée jusqu'aux os, ses ondulations châtain clair plaquées sur ses joues claires et parsemées de taches de rousseur. Ses yeux bleu-gris pétillaient d'adrénaline, la poitrine se soulevant sous son chemisier détrempé. Elle secoua sa veste, riant essoufflée. « T'as vu cet atterrissage ? J'ai dompté ces thermiques. » Je traversai la pièce en deux enjambées, la serrant dans mes bras avant de pouvoir me raviser. Elle était froide et tremblante, mais solide, vivante. « Tu m'as flanqué une peur bleue », murmurai-je dans ses cheveux, inhalant l'odeur de pluie et d'elle – shampoing au jasmin mêlé à l'orage. Nos jours de...