Tentación Pública de Isabella

No podía quitarle los ojos de encima desde el momento en que entró a la galería. Isabella Wilson, esa belleza británica tímida con su largo cabello castaño oscuro ligeramente ondulado cayendo por su espalda como una cascada de medianoche, destacaba incluso en el mar de entusiastas del arte. A sus 26 años, tenía ese encanto inocente, su piel clara brillando bajo las luces suaves de la galería, ojos avellana lanzando miradas nerviosas por la habitación abarrotada. Era 1,68 m de perfección esbelta, su rostro ovalado enmarcado por esas ondas, busto mediano sutilmente acentuado por un vestido negro ajustado que abrazaba su cintura estrecha. Pero esta noche había algo diferente: una bufanda de seda alrededor de su cuello, rojo vibrante contra su tez clara, como un secreto que intentaba ocultar. La galería zumbaba con charlas, copas de champán tintineando, pinturas abstractas alzándose grandes en paredes blancas, el aire espeso con perfume y anticipación. Yo, Marcus Blackwood, la había estado observando por semanas, mi pulso acelerándose cada vez que nuestros caminos se cruzaban en estos eventos. Se veía alterada, dedos retorciendo el borde de la bufanda, labios entreabiertos en una incertidumbre callada. ¿Era la nota que mencionó de pasada la última vez? ¿Algún admirador llamado Victor? Fuera lo que fuera, le sonrojaba las mejillas, su cuerpo esbelto moviéndose con una tensión no dicha. Tomé un sorbo de mi bebida, imaginando cómo esa inocencia ocultaba un fuego creciente, uno que yo había avivado antes en momentos privados. La multitud se apretaba, risas resonando, pero mi foco se estrechaba en ella: esas piernas largas en tacones, la forma en que su vestido se pegaba a sus caderas. Me miró, ojos avellana trabándose con los míos, un destello de reconocimiento mezclado con algo más salvaje. Mi corazón latió fuerte; esta noche, decidí, la arrastraría a...