La Rendición Chantajeada de Isabella

Me apoyé contra la pared de ladrillo áspera de mi loft estudio, el aire espeso con el olor a pinturas al óleo y trementina, lienzos apilados de cualquier modo como sueños olvidados. La luz de la tarde tardía se filtraba por las altas ventanas sucias de esta conversión de almacén en East London, proyectando sombras largas sobre los pisos de madera marcados. Mi corazón latía con anticipación al oír el golpecito vacilante en la pesada puerta de metal. Isabella Wilson, la tímida ingénue cuya pinturas le estaban robando el protagonismo a las mías, estaba aquí. A los 26, con su piel clara británica y su figura delgada de 1,68 m, encarnaba esa inocencia delicada que volvía locos a los coleccionistas. Su cabello largo castaño oscuro, ligeramente ondulado, caería como una invitación prohibida, ojos avellana abiertos de par en par con esa mezcla de miedo y desafío que cargaba. Abrí la puerta, y ahí estaba ella, envuelta en un abrigo negro simple contra el frío, su cara ovalada pálida, labios apretados en una línea fina. Aferraba su bolso como un escudo, sus tetas medianas subiendo y bajando con respiraciones rápidas. 'Victor,' dijo bajito, su voz temblando con ese acento británico pijo. Sonreí con sorna, apartándome para dejarla pasar, mis ojos recorriendo su cuerpo, imaginando arrancarle esas capas para revelar las curvas delgadas debajo. Esto no era solo rivalidad artística; la había pillado enredada con ese idiota de Marcus, fotos que podían arruinar su reputación impecable, sus amantes expuestos. Ella pensaba que conocía la desesperación, pero no tenía idea de los placeres oscuros que tenía planeados. 'Pasa, Isabella. Tenemos un trato que cerrar.' Su vacilación avivaba mi hambre, el brillo tenue del estudio prometiendo secretos mientras cerraba la puerta detrás de ella, el clic resonando como un candado en su destino. La...