Subasta Febril de Dao con el Cazador Victor

El aire en la mansión criolla estaba cargado con el olor a bourbon añejo y jazmín floreciendo del patio más allá de las ventanas arqueadas. Arañas de cristal goteaban luz como oro fundido sobre la multitud de figuras en sombras, sus rostros medio ocultos tras máscaras ornamentadas. Yo, Victor Hale, cazador de artefactos extraordinario, me apoyaba contra una columna acanalada, mis ojos fijos en ella—Dao Mongkol. Estaba al otro lado del gran salón, una visión en un vestido de seda esmeralda ajustado que se pegaba a su delgada figura de 1,68 m como un susurro de amante. Su largo cabello castaño ondulado caía en suaves ondas por su espalda bronceada cálida, captando el parpadeo de las velas. Esos ojos marrón oscuro, enmarcados por su rostro ovalado, escaneaban la habitación con una intensidad soñadora, como si estuviera perdida en alguna ensoñación romántica en medio del caos dorado. La subasta era clandestina, susurrada en círculos de coleccionistas—un tesoro de reliquias del sudeste asiático smugleadas por canales traseros del bayou. Pero era su medallón el que me atrapó. Anidado en el hueco de su garganta, pulsaba con un brillo sobrenatural, artesanía tailandesa de la era Ayutthaya, o eso gritaban mis instintos. Lo tocaba distraídamente, su busto mediano subiendo suavemente con cada respiración, el escote del vestido tentando lo justo para revolver la sangre. Lo sentí de inmediato, ese tirón de cazador, mezclado con algo primal. Dao no era una simple postora; era el premio disfrazado de presa. Nuestros ojos se encontraron a través de la multitud, sus labios curvándose en una sonrisa suave y conocedora que prometía secretos más valiosos que el oro. El martillo del subastador crujió como trueno, pero mi pulso lo ahogó. Esta noche, ese medallón—y ella—serían míos. Me abrí paso entre la multitud, el murmullo de las pujas subiendo...