Rendición de Abigail en Hotel de Lujo

Las puertas del elevador se abrieron con un suave timbre, revelando la enorme suite penthouse del Château Frontenac, la joya de la corona de Quebec City encaramada bien alto sobre el río St. Lawrence. Arañas de cristal lanzaban un brillo cálido y dorado sobre pisos de mármol con vetas de oro, mientras ventanas del piso al techo enmarcaban las luces titilantes de la ciudad abajo, un tapiz hipnótico de encanto urbano. Abigail Ouellet entró, con el corazón latiéndole a mil por hora en su cuerpito menudo. A sus 20 años, la belleza canadiense con pelo lila tejido en una trenza de sirena que le caía por la espalda se sentía eufórica y vulnerable. Sus ojos avellana escanearon la habitación, absorbiendo la cama king size con sábanas de seda, el champán enfriándose en un balde de plata y el leve aroma a sándalo flotando en el aire. Marc Lefebvre esperaba junto a la ventana, su figura alta y atlética recortada contra el cielo nocturno. Arquitecto exitoso de fines de los veinte, con el pelo oscuro revuelto justo como debía, se giró con una sonrisa que le aflojó las rodillas. 'Abigail', murmuró, su acento quebequense envolviendo su nombre como terciopelo. Lo había conocido en la inauguración de una galería semanas atrás, su conexión instantánea—almas gemelas atraídas por el arte y charlas tranquilas. Esta noche, sin embargo, el aire vibraba con promesas no dichas. Su naturaleza amable y empática siempre la había hecho la oyente, la consoladora, pero aquí, en este santuario de lujo, sentía un cambio. Marc se acercó, su mano rozando la de ella, enviando chispas por su brazo. 'Te tuve en la cabeza toda la semana', confesó, sus ojos clavados en su piel color miel brillando bajo las luces. El rostro ovalado de Abigail se sonrojó, sus tetas medianas subiendo...