La Tentación Aceitada de Abigail con el Atleta

El tenue resplandor del estudio de masajes me envolvía como una segunda piel mientras cojeaba adentro, con el hombro izquierdo latiéndome por esa maldita caída en la cara vertical de Montmorency. Soy Jules, 28 años, un escalador de rocas que ha trepado acantilados desde las Rockies hasta los Alpes, pero un solo resbalón me había dejado fuera de juego por semanas. El doctor recetó descanso y terapia, pero el aislamiento me carcomía más que el dolor—noches solo en mi apretado apartamento en Quebec, repitiendo el crujido de la piedra bajo mi agarre. Por eso reservé a Abigail Ouellet, la terapeuta canadiense petisa con reseñas entusiastas por su toque empático. Tenía 20 años, su foto en línea mostraba cabello lila en una larga trenza de sirena que gritaba alma artística en medio de su porte profesional. Sus ojos avellana prometían comprensión, piel de miel brillando bajo las luces del estudio, rostro ovalado enmarcado por esa trenza única balanceándose al moverse. Con 1,68 m y complexión petisa y tetas medianas, parecía más bailarina que sanadora, pero su bondad era legendaria. La necesitaba—alguien que viera más allá de la barba ruda, nudillos cicatrizados y músculos tensos, hasta el tipo solitario de debajo. El estudio olía a lavanda y eucalipto, música ambiental suave zumbando, sábanas blancas crujientes en la mesa. Me saludó en la puerta, su voz suave y cálida, «¿Jules? Soy Abigail. Vamos a ponerte cómodo». Su empatía me pegó de una; no apuraba, preguntando por la lesión con genuina preocupación, sus manitas gesticulando hacia la mesa. Mientras me quitaba todo quedando en boxers y me acostaba boca abajo, con la toalla baja, me sentía expuesto, vulnerable. Su presencia flotaba atrás mío, el clic de la botella de aceite, y luego sus manos—cálidas, tentativas al principio—se hundieron en mi espalda. La tensión se...