La Ravagin Tormentosa de Madison en el Rancho

La ventisca aullaba como una bestia afuera del rancho, pero adentro del henil, Madison Brooks ardía más caliente que la tormenta. Sus vibrantes ondas naranjas se pegaban húmedas a su piel pecosa, ojos verdes clavados en los míos con una promesa de devastación. Yo era Travis Holt, el jinete taciturno que creía conocer el aislamiento—hasta que ella lo hizo pedazos, su cuerpo delgado y atlético presionándose contra mí, susurrando seducciones entre truenos. La ventisca de Wyoming pegó como un tren de carga, convirtiendo las carreteras de montaña en una pesadilla blanca. Estaba reparando cercas cuando vi su camioneta patinando por el camino, faros cortando la nieve arremolinada como balizas desesperadas. Frenó de golpe justo antes del granero, y para cuando la alcancé, ya estaba afuera, cerrando la puerta contra el viento, su vibrante pelo naranja azotando salvaje bajo una capucha empapada. "¿Te perdiste?", grité contra la ráfaga, agarrándole el brazo para estabilizarla. Levantó la vista, esos ojos verdes destellando con una mezcla de desafío y alivio, pecas marcadas contra su piel clara enrojecida por el frío. Madison Brooks—eso me dijo después, tiritando en mi cocina mientras le servía whiskey junto al fuego. Cuerpo delgado y atlético, puro músculo magro y curvas que su camiseta mojada y jeans no ocultaban nada, pero no la miraba. Todavía no. "Viajando por carretera desde Reno", dijo, su voz cálida pese al frío, envolviendo las manos en el vaso. "Persiguiendo tormentas, o quizás huyendo de ellas. Me llamo Madison. ¿Y tú?" "Travis Holt. Este es mi rancho. No vas a ningún lado esta noche." El fuego crepitaba, proyectando sombras en las vigas rústicas, y ella sonrió—esa curva confiada y coqueta de sus labios que me aceleró el pulso. Hablamos horas, el whiskey soltando lenguas. Era aventurera, dijo, siempre tras la próxima adrenalina. Caballos, los había...