Infierno en el Garaje Desértico de Madison

El sol del Mojave caía como un martillo sobre un yunque mientras su Mustang rojo cereza tosía su último aliento en el arcén de la Ruta 66. Madison Brooks bajó del auto, con sus largas ondas naranjas y piel clara llena de pecas, esos ojos verdes clavándose en los míos con una chispa que no tenía nada que ver con la avería. La enganché a mi camión grúa, sintiendo el tirón ya—no solo del carro, sino de algo más salvaje. Para cuando llegamos a mi garaje, el aire zumbaba con calor y promesas no dichas. Había visto un montón de conductores varados en mis años de mecánico en este puesto olvidado de la mano de Dios, pero ninguna como Madison Brooks. Bajó de la cabina de la grúa con la gracia de alguien que domina cada habitación que pisa, su cabello naranja vibrante captando la luz de la tarde filtrada por las ventanas sucias del garaje. Esos ojos verdes, afilados y juguetones, escanearon el lugar—mi dominio de herramientas oxidadas, motores a medio desarmar y pisos de concreto untados de aceite que brillaban negros bajo el zumbido fluorescente. "Parece que tu chava tiene la bomba de combustible jodida", dije, limpiándome el engrase de las manos en un trapo que era más mancha que tela. Me llamo Riley Kane, y este taller ha sido mi reino desde que se lo compré al viejo Hargrove hace una década. A los treinta y cinco, conocía todos los trucos del desierto, pero ¿Madison? Era una curva loca de las luces de LA. Se apoyó con una cadera en el guardabarros del Mustang, cruzando los brazos bajo ese cuerpo delgado y atlético. La camiseta blanca se pegaba lo justo para insinuar las curvas 32C de debajo, pecas salpicando su piel clara como estrellas en un cielo...