La Entrega Riesgosa de Margot

La sala de pesas se suponía que estaba vacía ya, el zumbido tardío de las luces fluorescentes parpadeando sus últimas, proyectando sombras erráticas sobre los pisos de goma rayados que aún conservaban el leve y acre olor a esfuerzo de la multitud del día. El aire colgaba pesado con el aroma metálico de las pesas de hierro y el almizcle persistente de toallas empapadas en sudor tiradas en los botes, un recordatorio de los cuerpos que se habían esforzado ahí horas antes. Pero ahí estaba ella, Margot Girard, mi petarda francesa con ese cuerpo atlético delgado brillando bajo una capa de sudor, su piel reluciendo como oliva pulida bajo el tenue resplandor, cada tendón definido desde sus hombros tonificados hasta la sutil curva de sus caderas. Su cabello castaño rojizo en una trenza suelta en cascada le caía por la espalda mientras se agachaba para ajustar un rack de mancuernas en el rincón tenue, sus leggings de gym ajustados abrazando cada curva, la tela estirada a tope sobre la firme redondez de su culo, parches húmedos oscureciéndose donde se había acumulado el sudor. Podía oír el leve crujido del rack mientras ella empujaba las pesas en su lugar, sus respiraciones saliendo estables y profundas, sincronizándose con el goteo distante de un grifo con fuga en algún lado de los vestidores. Me detuve en la puerta, el corazón acelerándose un toque, un ritmo atronador en mi pecho que ahogaba el zumbido menguante de las salidas de aire acondicionado bien arriba. Dios, era una visión, esa fuerza sin esfuerzo en sus movimientos despertando algo primal en mí, un hambre que había alimentado durante semanas de miradas robadas en sesiones nocturnas. Esos ojos avellana atraparon los míos por encima del hombro, una sonrisa cálida y confiada jugando en sus labios—enérgica, invitadora, como si...