El Sabor Robado de Margot

Primero noté a Margot Girard al otro lado del gimnasio abarrotado, su cabello castaño rojizo recogido en una trenza de cascada suelta que se mecía con cada paso decidido en la cinta, los mechones captando la luz como cobre bruñido, cada movimiento un ritmo hipnótico que atraía mi mirada inexorablemente hacia ella. Tenía 26 años, elegancia francesa envuelta en un cuerpo atlético delgado, piel oliva brillando bajo las luces fluorescentes duras, un leve brillo de sudor trazando caminos delicados por su cuello y clavícula, haciéndola parecer etérea y totalmente tangible. Con 1,68 m, se movía con una confianza que volvía cabezas—incluyendo la mía, mi corazón saltando mientras veía el poder fluido en sus zancadas, la forma en que su cuerpo dominaba el espacio a su alrededor sin esfuerzo. Nuestras miradas se cruzaron en el espejo, avellana clavándose en la mía, la profundidad en esos ojos jalándome como una corriente, y esa media sonrisa prometía algo imprudente, una chispa de aventura que encendió un fuego bajo en mi vientre. Ralentizó el paso, se limpió el sudor de la frente con el dorso de la mano, el gesto casual pero íntimo, y asintió hacia el fondo, donde el rincón de almacenamiento se escondía detrás de pilas de colchonetas y equipo olvidado, la promesa sombreada de privacidad acechando allí. Mi pulso se aceleró, un redoble atronador en mis oídos ahogando el bullicio ambiental, cada nervio encendido con anticipación. Elias Kane, entrenador personal de día, pero en ese momento, solo un hombre atrapado por su tirón cálido y enérgico, pensamientos acelerados con qué-pasaría-si y la emoción eléctrica de lo desconocido. Ella bajó de la cinta, sus pechos medianos subiendo y bajando bajo un sostén deportivo ajustado que se pegaba a ella como una segunda piel, leggings abrazando su cintura estrecha y piernas tonificadas, la...