El Baile de Máscaras de Medianoche de Sophia

Estaba parado en la gran entrada de mi mansión opulenta, el aire espeso con el olor a whisky añejo y perfumes exóticos, mientras invitados enmascarados giraban por los salones de mármol como sombras en un sueño febril. Los candelabros de arriba lanzaban una neblina dorada sobre el baile de máscaras, sus cristales tintineando levemente con cada ráfaga de las puertas del balcón abiertas. Era mi gala anual de medianoche, un patio de juegos para la élite donde los secretos eran moneda y el anonimato alimentaba las indulgencias más salvajes. Pero esta noche, mi pulso se aceleraba por una razón: Sophia Alves. Había oído rumores de que venía, desafiando los riesgos, luciendo ese collar que le di —la sutil banda de terciopelo negro oculta bajo su vestido, una marca secreta de nuestra conexión ilícita. Ella se coló por una puerta lateral, su largo cabello rubio ondulado cayendo en ondas sueltas por su espalda, captando la luz como oro hilado. A los 20, esta belleza brasileña con su piel bronceada cálida y figura atlética delgada se movía con la confianza de una depredadora, su rostro ovalado medio oculto tras una máscara negra con plumas que acentuaba sus ojos marrones, oscuros y ardientes de intención. Era 1,68 m de pura tentación, sus tetas medianas tensando sutilmente contra el vestido de seda carmesí que abrazaba su cintura estrecha y se ensanchaba en sus caderas. La observé desde las sombras, mi verga palpitando al verla. Sophia era asertiva, audaz, nunca retrocedía, y la idea de reclamarla aquí, en medio de la juerga desprevenida, me mandaba una oleada de calor por todo el cuerpo. La mansión latía con vida: paredes cubiertas de terciopelo, copas de cristal chocando en brindis, risas resonando en techos dorados. Extraños con máscaras ornamentadas bailaban al son de un cuarteto de jazz...