La Primera Rendición Desesperada de Ava

El aire en el antro subterráneo de póker estaba cargado de humo de cigarrillo y el olor agrio de la desesperación, enroscándose como dedos fantasmales alrededor de las mesas de fieltro verde. Luces tenues del techo proyectaban sombras largas sobre los rostros de los jugadores: hombres curtidos con ojos de tiburón, bebiendo whiskey y faroleando mal. Yo, Marcus Kane, estaba sentado en la mesa de altas apuestas, mi pila de fichas elevándose como un monumento a mi reinado incuestionable en este pozo clandestino bajo las calles bulliciosas de la ciudad. Habíamos tallado este agujero de un almacén abandonado años atrás, un santuario para apostadores que jugaban más que plata. Esta noche, el pozo hervía, la tensión eléctrica mientras las cartas se volteaban y las fortunas con ellas. Entonces entró ella. Ava Williams. La reconocí de inmediato: figura esbelta, 1,68 m de elegancia de piel de porcelana envuelta en un vestido negro simple que abrazaba su rostro ovalado y sus tetas medianas lo justo para volver cabezas. Su pelo rubio ceniza estaba recogido en un moño desprolijo, mechones largos escapando para enmarcar sus ojos grises, que ardían con una mezcla de curiosidad y furia. Tenía 19, americana de pura cepa, chispa inteligente en esos ojos traicionando la pose esbelta y atlética de alguien que nunca se rendía fácil. Pero estaba aquí por su viejo: el viejo Williams, que se había esfumado después de acumular deudas conmigo que no podía pagar. Había venido a confrontar su sombra, o tal vez saldar cuentas. Susurros corrieron por el antro mientras se acercaba a mi mesa, sus tacones clicando suave en el piso de concreto. "Marcus Kane", dijo, voz firme pero con ese filo curioso, deslizándose en el asiento vacío frente a mí. Los otros jugadores —tipos rudos del muelle— la miraron como carne fresca....