Secretos Robados de Ava

El motel mugriento en las afueras del pueblo apestaba a humo rancio y desesperación, con su letrero neón parpadeando como un latido agonizante contra el cielo nocturno. La habitación 13, escondida al final de un estacionamiento de asfalto agrietado, era donde pasaban las verdaderas movidas—noches de póker después de horas para los que no se podían bancar los casinos pero anhelaban la adrenalina. Yo, el Dr. Elias Hart, no tenía nada que hacer acá. De día, era el terapeuta compuesto, desarmando mentes en mi oficina impecable. De noche, perseguía la corrida de apuestas altas, con el chip quemándome el bolsillo—el que tenía datos que valían fortunas, robado de sombras que no entendía del todo. Ahí fue cuando entró ella. Ava Williams, mi paciente de 19 años, toda piel de porcelana y pelo rubio cenizo recogido en un moño desprolijo que gritaba desorden calculado. Sus ojos grises escanearon la habitación como una depredadora disfrazada de ovejita, su figura esbelta de 1,68 m envuelta en un vestido negro ajustado que le ceñía las tetas medianas y la cintura angosta. Venía a verme hace semanas, hablando de presiones familiares, un chip perdido con secretos que podían arruinar su linaje. Ava, la inteligente y curiosa, siempre hurgando más profundo de lo que debía. Ahora acá estaba, colándose en este antro de vicios, su cara ovalada fija en determinación. Los otros jugadores—tipos rudos de la ciudad—la miraron con desconfianza, pero yo sentí un sacudón. Nuestras sesiones habían bailado alrededor de tabúes, su vulnerabilidad asomando como sol en escarcha. Se deslizó en la silla frente a mí, su piel de porcelana brillando bajo la bombilla cruda, labios curvándose en una sonrisa cómplice. "Dr. Hart", ronroneó bajito, "qué casualidad encontrarte acá". Mi pulso se aceleró. No era coincidencia. Venía por el chip, y algo me decía que...