Vidas Ekstase auf dem Sturmfels

Ich hätte nie gedacht, dass der Witwenmacher uns so packen würde. Die senkrechte Granitwand des Bergs ragte drohend über uns auf, ihre zerklüfteten Kanten bissen in den schiefergrauen Himmel, während der Blizzard ohne Gnade heulte. Ich kletterte stundenlang mit Vida Bakhtiari, ihre geschmeidige Gestalt meisterte den Fels, als wäre sie dafür geboren – 19 Jahre alt, persisches Feuer in ihren haselnussbraunen Augen, dunkle wellige lange Haare peitschten im Wind, bevor sie sie unter ihren Helm stopfte. Sie war athletisch schlank, 1,68 m pure Abenteuerlust, olivfarbene Haut leuchtete gegen das Schneetreiben. Wir hatten uns am Fuß getroffen; ich war Alex Thorne, ein gestrandeter Autofahrer, dessen Truck auf der eisigen Straße unten ins Schleudern geraten war, Motor tot von dem plötzlichen Sturm. Sie hatte mir ein Seil zugeworfen, ihr freigeistiges Grinsen forderte mich heraus, mitzuhalten, während wir zum Gipfel drängten. Jetzt, auf halber Höhe, heulte der Wind wie ein Biest, Schnee prasselte in unsere Gesichter und zwang uns in eine flache Höhle auf einem waghalsigen Felsvorsprung. Es war kaum mehr als eine Nische, zehn Fuß tief, Wände glatt von Eis, Boden übersät mit lockerem Schiefer. Der Eingang rahmte einen Wirbel aus Weiß ein, Sicht null dahinter. Vidas Atem kam in scharfen Stößen, ihr Klettergurt knarzte, als sie ausklinkte, mittelgroße Brüste hoben und senkten sich unter ihrem engen Thermotop und der dicken Jacke. Sie umklammerte ein kleines Amulett um ihren Hals – einen silbernen Falken, ihre Finger strichen darüber wie über ein Talisman gegen die Kälte. „Wir sitzen bis zum Morgengrauen fest“, sagte sie, Stimme fest, aber Augen flackerten mit diesem wachsamen Funken. Ich spürte es auch, den primalen Sog des Überlebens, Körper nah im dämmrigen Licht, das durch den Sturm sickerte. Ihr Duft durchschnitt die Kälte – Schweiß und wilder Jasmin aus ihren Haaren. Mein Herz hämmerte nicht nur vom Klettern, sondern...